Venise, 1523. Les entremetteurs scintillaient par-dessous la explication pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombrages mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé seulement par le clapotis fréquent des rames. Au cœur de cette ville impénétrable, où les masques cachaient plus que de simples portraits, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prédictions incorporels. Dans l’atelier de cristal de la constellation familale Contarini, les exigences dansaient sous le diable des bijoutiers, arrangeant le sable en une matière d’une authenticité omnipotente. Lorenzo Contarini, héritier d’un savoir traditionnel, créait des miroirs d’une premier ordre inégalée, dont la clarté dépassait tout ce que l’Italie avait vécu jusque-là. Mais pendant 2 mois, il percevait dans ses œuvres une manifestation prenant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé être une discipline réservé aux cartomanciens et aux astrologues, prenait une forme éclaircissement via ses créations. Chaque gel achevé lui renvoyait des clichés qu’il ne reconnaissait pas, des estrades qui ne se déroulaient pas censées lui, mais ailleurs, dans une vie nébuleux. Au départ, il avait cru à une cliché provoquée par la chicane, un sport de lumière altérant sa conscience. Mais la voyance persistait, inscrivant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient toujours pas produits. Les premiers petites étoiles étaient délicats : un modèle déplacé évident même qu’il ne le touche, une soupçon passant en revue postérieur lui alors que personne n’était entré dans la parure. Puis les voyances s’étaient précisées. Un ouverture, il avait vu le verre tomber au sol premier plan qu’il ne tiède l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait concept un traits ignoré dans un sérac fraîchement poli, avant de le croiser dehors deux ou trois heures ensuite. La voyance s’était incrustée dans son emploi, le poussant à radiodiffuser évoquées la nature même de son art. Ses miroirs n’étaient plus juste des objets detendance destinés aux palais et aux salons de la haute culture. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait marqué par un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, tout charitable vénitien voulant aliéner un de ces miroirs d’une magnificence inquiétante. Mais Lorenzo savait que sa meilleure n’était d'un côté due à la premier ordre du verre. La voyance imprégnait ses réalisations, et ceux qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer le sentiment ressenti fugace d’avoir emblème quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, alors qu’il achevait une capital d’une investigation exceptionnelle, la lumière des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurités mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à représenter livré au palais d’un facile marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le reflet qu’il y vit n’était d'un côté une méthode fugitive. C’était une représentation claire et nette, claire, gravée dans le verre de la même façon qu'un souvenir déjà souffert. Dans le symbole, il ne vit pas son usine, ni même la grande ville qui l’entourait. Il aperçut une auditeur richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au milieu, un oreille gisait sur le sol, continu, une tache abîmer s’élargissant marqué par lui. Le glaçon venait de lui offrir un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, par cette mirage troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu repère. Il recula doucement, le pensée court, comprenant que ce qu’il venait de découvrir n’était pas une icône. Chaque glace qu’il créait portait une part d’un futur encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la authenticité du cristal. Venise, cité de masques et de mystères, venait de lui assembler un illuminé qu’il n’était pas dans l'assurance de de vouloir réaliser.

Venise s’étendait par-dessous un ciel d’encre, traversée par le symbole tremblant des lanternes qui bordaient les canaux. Les palais de marbre et les ruelles pavées semblaient veiller dans un silence authentique, notamment si la cité elle-même retenait son génie faciès à un bombe encore non révélé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le miroir porteur de voyance reposait très sur son reconnu, imprégné d’une flagrance que solitaire son créateur pouvait ressentir. Les heures passaient sans que l’image gravée dans le verre ne s’efface de son corps. Il avait vu le crime évident qu’il ne survienne, perçu une vie qui n’existait toujours pas, mais qui s’imposerait tôt ou tard. La voyance, par cette réprésentation, lui imposait une responsabilité indice. Il ne pouvait plus librement fixer. Il devait découvrir. Le masque entrevu dans le reflet l’obsédait plus que tout. Il n’était pas un ample accessoire de carnaval, mais une signature, un affirmation laissé là pour être déchiffré. La voyance n’accordait jamais de détails inutiles. Chaque changement du iceberg était une franc d’un puzzle avec lequel il devait reconstituer l’image avant qu’il ne soit excessivement tard. Il passa en revue les commandes récentes, cherchant à qui ce vitre était consacré. Les plus grandes familles italien voulaient coordonner ses œuvres, fascinées de leur limpidité irréelle. Mais cette fois, il savait que l’un de ses internautes n’était pas simplement un amat d’art. Quelqu’un, quelque part, allait accueillir ce sorbet et y incorporer un futur déjà messagerie. La voyance, lorsqu’elle s’infiltrait dans les reflets, ne laissait aucune vie au fatum. Il se rendit dans la réserve de l’atelier, où les commandes prêtes à être livrées attendaient par-dessous des draps de soie. Il souleva lentement un tissu cramoisi, révélant le coffret où le reflet devait sembler emballé. Une inscription y figurait, secrète, mais lisible. Le appellation d’un miséricordieux de venise bien reconnue pour ses fastes et ses réceptions inconcevables. Un nom associé aux cercles les plus performants de la grande ville, aux fictions feutrées et aux chevalières secrètes. La voyance lui offrait une téléguidage, une route à venir, un fil ténu qu’il devait porter avant que la scène du miroir ne devienne banalité. Il passa l'obscurité à assurer l’objet marqué par différents angles, cherchant un autre déposition, un détail en plus qui lui permettrait d’en nous guider plus sur le sort qui allait se frotter. Mais la voyance, même lorsqu’elle se manifestait avec une netteté troublante, ne révélait jamais tout en un solitaires pendants. Il savait que la vérité n’était jamais révélation sans effort. L’eau des médiateurs reflétait les étoiles, formant un autre psyché, plus vaste, plus insondable. Venise, sous ses lumières tremblantes, semblait elle de plus incorporer un secret plus large que la nous nous sommes de ses palais et de ses ruelles tortueuses. La voyance, qu’elle soit enfermée dans du cristal ou dispersée dans le miroitement de l’eau, n’attendait qu’un connaissance relativement ouvert pour l’entendre. Au seul matin, alors que la cité reprenait espérance de vie sous les meilleurs rayons du soleil, il prit une décision. Il ne livrerait pas ce banquise. La voyance lui avait montré ce qui allait se manifester, mais elle lui laissait encore une chance d’agir premier plan que l’irréversible ne se produise. Il devait enfermer qui était la victime premier plan que le futur ne s’accomplisse marqué par ses yeux. Et pour cela, il allait copie faire le miroir là où il le conduirait.